La vida pasa en un instante.

Lo que disfrutamos, es un instante.

Si amo, si río o si muero. Si escribo, disparo o leo. Si me gustas, si te enamoro o si me das asco. No me importa quién eres, lo que haces y mucho menos cuanto descubriste.

El instante en que existo, soy y vivo es tan importante como la vida misma. Como lo que conoces y no valoras. Lo divino que haces podrir.

¡Ah! Nada personal.

No estoy muerto, y mucho menos de parranda.

Vendí la herramienta principal de mis escrituras (el Nokia E61i), y mi horario me aleja un poco de pensar en las letras que hay por escribir.

Volverán los días en que la escritura sea parte de la vida que llevo. Volverán y no se irán.

Por ahí se me sigue la pista, de todas maneras no estaré del todo despegado de este sitio.

Saludos.

Quisiera escribir, pero no un post, ni una cita. Quiero escribir muchísimo. Llenarme los dedos de sangre por el cansancio de tantas letras.
¿Un libro? Probablemente es el nombre que le asignen a lo que serán unas memorias escritas llenas de la vida de alguien.

Alguien…

…al que no conocen.

No quisiera comercializarlo. Quién guste podría leer un poco de estupideces en un blog, o en su blog, si la fastidio de leer, no los mata primero.

Me gustaría escribirlo y que apareciese trescientos años después, a ver si alguien recuerda algún consejo, comentario, palabra, besos, caricias, y ¿por qué no? hasta sexo.

Que bonita es ésta vida. Pero quiero vivir otra, y que sea escrita.

Con banda sonora, un poco de blues y un vino tinto. Sentado en la silla de un balón con vista a los tepuyes.

Algo distinto, de alguien distinto.

Tener que bañarse en río y navegar por horas mientras con una pluma y papeles que en algún momento sirvieron, escribir las notas. Esas que no importan.

No tendrá autor, a menos que la vida cambie de nombre, a menos que la gente entienda que significan las cosas que tiene, y se sienta feliz por lo que no tiene.